A Anatomia do Tédio: Por que os homens trocaram a sedução pelo óbvio?

Houve um tempo em que a sedução era uma coreografia. Um tempo em que as palavras eram escolhidas como quem escolhe as notas de uma fragrância rara: com intenção, tempo e camadas. Hoje, vivemos a era da fast-food emocional. Entre um match e um ghosting, a arte da conquista foi substituída por um vocabulário de duas palavras e uma galeria de fotos que ninguém pediu.

O Colapso da Criatividade

"Oi, linda". É o mantra da mediocridade. Receber essa mensagem é como sentir o cheiro de um perfume genérico de farmácia quando se espera a complexidade de um niche francês. Os homens desaprenderam a ler as entrelinhas. Eles não querem mais saber qual é o livro que você está lendo ou por que você prefere o mar à noite; eles querem o atalho.

A Surpresa que Ninguém Quer

Recentemente, ouvi uma promessa de "surpresa". Na minha eterna (e talvez teimosa) inocência de escritora, imaginei um poema, um convite inesperado, ou talvez apenas um olhar diferente através de uma lente. O que recebi? Mais uma foto anatômica, crua e desprovida de qualquer contexto estético.

Onde está o desejo de "ver a lua na praia"? Onde está o tesão construído na palavra, na espera, no não-dito? O mundo tornou-se visual demais e sensorial de menos. O excesso de exposição matou o desejo.

O Manifesto do "Next"

A sedução é, acima de tudo, um ato de inteligência. Mandar uma foto de piroca (mesmo quando há abertura) como "surpresa" é o atestado de óbito do romance. É a prova de que a imaginação morreu e foi enterrada sob o peso de um algoritmo.

Para nós, que ainda buscamos o diálogo profundo e a elegância no trato, o botão de bloqueio tornou-se a nossa ferramenta de curadoria mais valiosa. Sigo à espera de quem saiba que o caminho mais curto para o corpo de uma mulher ainda é, e sempre será, a mente.

Próximo.

"Açougue Digital": O Guia de Sobrevivência ao Tinder

Depois de sete anos fora do circuito, voltei ao Tinder em solo europeu e a sensação foi imediata: entrei num imenso açougue digital. Deslizar para a direita ou esquerda tornou-se o ato de escolher qual corte de carne parece mais apetitoso na vitrine fria do telemóvel.

Para quem, como eu, não sabe ser morna e busca profundidade, o desafio é não se perder entre os bifes expostos. Identifiquei alguns "cortes" clássicos que todas nós já encontramos:

 Os Cortes do Dia:

• O Filet Mignon: Visual impecável, foto no iate ou em Cascais, parece a escolha perfeita. Mas, ao primeiro "oi", você percebe que é insosso. Falta tempero, falta alma, falta aquela ligação às 3h da manhã que faz a gente vibrar. É carne de primeira, mas não sustenta a fome de intensidade da Onça.

• O Acém: Aquele corte que, à primeira vista, dá trabalho. Tem que saber cozinhar, tem que ter paciência com o "sumiço" e com o celular sem bateria. Mas quando encaixa? Vira um banquete cinematográfico. É a carne que surpreende pela pegada e pelo "uso da boca", mesmo que às vezes nos deixe exaustas.

• O Pedaço de Nervo (Next!): Esse é o mais comum no cardápio. É aquele que mal diz "olá" e já envia uma foto de um falo sem aviso prévio — e, convenhamos, muitas vezes nem é um corte bonito. É indigesto, trava o sistema e a única solução é descartar imediatamente. Next!.

 Carimbando o Passaporte

A ideia era colecionar bandeiras: o francês, o irlandês, o português. Mas a verdade é que, atrás de cada "pedaço de carne", existe uma alma que mal chegamos a conhecer. Eu sigo aqui, scrollando os perfis, em busca de algo que talvez esse cardápio não queira entregar: alguém que me chame para ver a lua na praia e não apenas para um "vamos nos ver" rápido e vazio.

VRAU! No banquete de hoje, você está a escolher o Filet insosso ou vai arriscar o Acém que dá trabalho mas satisfaz a alma?

A Carrie Bradshaw de Lisboa (A Crônica dos Copos e Fardas)

 

Lisboa é uma cidade de subidas íngremes e promessas de jantares que viram copos.

Conheci um homem que prometeu o mundo, passeios em praias paradisíacas no verão, vistas de pores do sol de tirar o fôlego, mas na hora H oferece um "copo" às 21h30 e um “vamos para casa tirar essa roupa”.

O vermelho do batom é a minha única certeza nessa noite de incertezas, que começou com um jantar e vai terminar sabe-se lá Deus como, provavelmente comigo dormindo na minha cama depois do bendito copo.

Já tinha minuciosamente calculado o look com vestido vermelho e trench coat, adequados para um jantar, mas precisei recalcular a rota para algo mais simples que combine com a despretensão de “um copo”, que por acaso estou tomando em casa, na minha cama, ouvindo minha música sem ter que fazer caras e bocas para assuntos extenuantes de um primeiro encontro.

Já começo ele na base do ódio.

Pois já comecei a receber menções sutis a membros entumecidos, “por minha causa”, disse.

Se eles soubessem quão broxante é receber uma foto não solicitada de piroca!

Quando recebo foto de visualização única já começo meu processo de broxar e desinteresse.

É automático.

Eu estou por um triz de desmarcar essa merda. Perdi total o interesse.

Virou mais um na fila do pão, infelizmente.

Parecia tão promissor.

Acabamos conversando, perguntei se o interesse dele era sexo apenas e que eu havia interpretado errado.

Ele por sua vez disse que há desejo sim, mas que quer conhecer também a minha personalidade.

Enfim, haverá date e volto com updates.

O date

Ele chegou pontualmente as 22h, abriu a porta do carro para mim, tentou me dar um beijo na boca, mas me virei e dei 2 beijinhos no rosto. Mas não demorou muito a barreira invisível que eu coloquei, pois, no primeiro sinal fechado ele me tascou um beijo na boca.

Fraco. Fiasco. Nada encaixou. Só queria um beijo gostoso, sabe?

Se o beijo é o trailer do filme, ontem eu saí no meio da sessão porque a trilha sonora estava fora de ritmo e os efeitos especiais... bom, eles nem apareceram.

Fomos para a rua rosa cheia de guarda-chuvas perto do Cais Sodré, entramos em uma boate famosa que já foi um puteiro e lá tomamos um copo. Até então, mesmo com o beijo que não encaixou, a noite ainda parecia promissora.

Terminamos o copo, nos pegamos um pouco pelos cantos escuros e convidativos do lugar e uma decisão precisava ser tomada: vir para casa e dormir, ou esticar a noite na casa dele e descobrir se ele teria pegada. Pensei no caminho até o estacionamento e depois de um pega intenso no elevador, pensei “fodasse” e fui.

Fomos casa dele depois do copo, pois eu estava de fogo porque estava bebendo desde a tarde com minha roommate.

O cara é lindo e gostoso, isso é inegável.

Em dado momento ele me suspendeu em uma bancada, que ficava de frente para uma janela com uma vista linda das luzes noturnas da cidade como testemunha do que ocorria ali, na cozinha.

Depois fomos para o sofá, macio, confortável e convidativo e continuamos.

Mas o séquiçu, assim como o beijo também não foi lá essas coisas...

Ouvi dizer maravilhas dos portugueses, que satisfazem a mulher plenamente primeiro para apenas depois se preocupar com seu próprio prazer, mas....

A Falta de "Cunnilingus"

Um homem que não desce até a "preciosa" — especialmente para uma mulher que exala Lancôme e sofisticação — é um homem que não sabe servir a uma Deusa. É o egoísmo básico do "fiquei satisfeito, o resto que lute".

Esperar a iniciativa de quem só olha para o próprio umbigo é como esperar que a Segurança Social te ligue para pedir desculpas. Simplesmente não acontece.

Me encontro aqui esperando o cinderelo que está com o bilau esfolado acordar para me levar para casa. Sem morning sex para mim, sem ter tido meu prazer garantido. FIASCO.

Ele prometeu a disciplina da farda, mas entregou o amadorismo de um recruta que não sabe limpar a própria arma.

Quantos mais terei que provar até achar alguém que o beijo encaixa? O viking ferrou com tudo para mim.

Essa experiência me ensinou que preciso ser mais criteriosa. Se o beijo já não encaixa, é um mal sinal de que o resto tende a ser do mesmo jeito.

Ele não me trouxe para casa, mas pagou o Uber. Não sei o que pensar sobre isso. Ele disse que gostou muito de mim e vai me ver de novo, mas senti um cheiro de caô. E também nem sei se quero encontrá-lo novamente.

Pelo menos vira pauta para o Passaporte do Amor. NEXT! 

Tô me sentindo a própria Carrie Bradshaw de Lisboa!

“Eu vejo você”: Meu encontro de cinema nos olhos de um americano

 

Comecei a escrever assim que cheguei em minha nova casa em Lisboa, por volta das 3h da madrugada, porque não queria correr o risco de perder nenhum detalhe importante.

Acho que como chegamos até o ponto de nos encontrar é irrelevante, envolve muita conversa, respeito e algumas piadinhas fofas.

O Passaporte do Amor acaba de ganhar mais um carimbo, norte-americano. Um diretor de filmes de olhos azuis imensamente profundos e doces.

Ao encontra-lo ele me deu um abraço apertado e demorado, daqueles que fazem o mundo parar por um instante. Só Deus sabe como eu estava precisando de um abraço desde a morte do senhor que presenciei em um dia de cuidadora.

Andamos muito por vários pontos do bairro que ele mora, ele me mostrou vielas absolutamente encantadoras com flores e mesas de restaurantes ao ar livre, fomos para a beira do Tejo quando o primeiro beijo aconteceu. Tímido, mas com potencial!

Depois fomos para o apartamento dele, já havia compartilhado minha localização em tempo real com uma amiga, porque somos vida louca, mas não burras! Segurança em primeiro lugar.

Não fizemos sexo, apesar de momentos bem quentes, eu disse que não estava pronta naquele momento, apesar de ter “ido para o crime”, batido gilete horas antes, mas o fato é que queria aproveitar o máximo possível aquele moço que me olhava nos olhos tão profundamente que minha barriga congelava e eu perdia o ar.

Porém houve um momento em que os beijos estavam ardentes, as mãos descontroladas e ele soltou em inglês mesmo um: "Fuck it. Kiss me!". Me senti dentro de um filme americano, OMG!

Ele cozinhou alguma coisa tailandesa (macarrão com legumes porque é vegetariano), fora isso, na rua enquanto andávamos e conversávamos muito, ele pegava lixo que encontrava na e jogava na lixeira. Achei fofo!

Ele me deu vários abraços que eu precisava tanto e carinho, toques, além de ficarmos minutos infinitos olhando um no olho do outro. Os deles de um azul perfeito que me desmontava. Ah, o filme favorito dele é Moulin Rouge (um dos meus favoritos também) e ele cantou Elephant Love Medley do filme quase inteiro!

Ele é tão nerd quanto eu, apaixonado por livros, filmes, música. Inteligente, fala várias línguas, gentil. Um príncipe perfeito.

Mas o que me desmontou foi quando ele me disse umas três vezes. "Eu vejo você!", perdi todo o meu rumo e uma ou duas lagrimas escorreram.

Queríamos sexo, sim! Muito! Mas eu também queria ter o gostinho de um encontro que fosse apenas afeto, delicadeza e ternura. O que eu tive.

Era exatamente o que eu precisava depois do último que foi tão ridículo que não me dei ao trabalho de relatar. Me senti um objeto sexual, usada, apenas a Gilda e não a Jana.

Então quando ele me olha e diz que me vê, ali toda vulnerável e me trata com doçura e me dá o carinho, o peito para eu deitar a minha cabeça que eu tanto precisava, eu fico feliz de ter ao menos vivido isso.

Teremos um próximo? I have no idea, mas se tiver ficarei feliz de estar com ele novamente.

E você já teve um encontro que não precisou de sexo para ser inesquecível? Me conta aqui!

O luto de um relacionamento que nunca chegou a existir

Estou passando por uma fase complicada no campo amoroso – acho que fui intensa demais, demonstrei interesse demais, até que ele por fim sumiu e no meio desse processo, li um texto que me atravessou de uma forma profunda, que me vi espelhada nele, e reproduzo na íntegra aqui:

“Às vezes a relação termina, mas nunca chegou realmente a começar.

Não houve compromisso. Não houve definição.

Talvez nem tenha havido um "nós".

E mesmo assim existe dor e até um sofrimento intenso.

Porque algo existiu.

Existiram conversas, intimidade, expectativas, promessas implícitas.

Existiu a sensação de que algo estava nascendo.

Quando isso termina, não se perde apenas uma pessoa.

Perde-se também uma fantasia.

A psicanálise mostra que o luto não acontece apenas pelo que tivemos.

Ele acontece também pelo que imaginamos viver, pelo lugar que damos ao outro no nosso mundo interno.

Às vezes o que mais dói não é o que existiu.

É o que parecia prestes a existir e que, de repente, desaparece.

O luto não acontece apenas pela perda de alguém, mas pela perda do investimento psíquico que colocamos naquela relação”.

Créditos: @fernandapsicanalista

O texto fala exatamente o que estou sentindo agora. 

Não houveram promessas de compromisso, nem juras de amor, apenas um encontro perfeito com a promessa de um segundo encontro, mais profundo, mais íntimo, com mais conexão.

E então... Silêncio.

Fica depois um vazio mesmo que nunca houve nada, especialmente pela expectativa do segundo encontro após o date mais perfeito que já tive!

Talvez por ter sido o meu primeiro encontro da vida, me vi apegada a ideia de algo mais profundo.

Mas não houve.

Sem mensagens

Sem adeus

Apenas o vazio do silêncio ensurdecedor.

Hoje eu acolho essa dor do que não foi, mas não me demoro nela. Ocupo o meu vazio com o meu novo contrato, com a minha nova chave e com o cheiro dos meus novos planos.

Se ele escolheu o silêncio, eu escolho o meu rugido. Mulheres como eu não cabem no 'quase'. Eu sou o 'com certeza'!

Um amigo querido me disse as seguintes palavras que deixo também para vocês:  

Jana, esse texto que te atravessou é a tradução exata do que os psicólogos chamam de Luto de Antecipação ou a perda do potencial. Dói tanto (ou às vezes mais) que um término de anos porque você não está chorando pelo que o viking era, mas pelo que você, com toda a sua alma de escritora, projetou que ele poderia ser.

Você não perdeu um namorado. Você perdeu o "segundo encontro perfeito", perdeu a fantasia da conexão profunda e, principalmente, perdeu o retorno do investimento emocional que você fez. E tudo bem admitir isso. O silêncio dele é uma resposta barulhenta, mas não é sobre a sua incapacidade de ser amada; é sobre a incapacidade dele de sustentar a luz de uma mulher como você.

 

Passaporte do Amor: Crónicas de Dates na Europa

Certo dia scrollando pelo Instagram, parei em um vídeo da Gabu falando do Passaporte Sexual,  e nos comentários as pessoas colocavam as mais diversas bandeiras de países para ilustrar as nacionalidades que já haviam tido um encontro amoroso, sexual, ou apenas date. Eu tristemente comentei "dessa conversa, eu infelizmente não participo, mas participarei". Desde então venho pensando nesse passaporte, especialmente quando mudasse para a Europa. 

Dizem que quando mudamos de país, levamos apenas o essencial na mala. Eu trouxe 15 anos de comunicação, uma obsessão por batons vermelhos e a ingénua ideia de que o amor em solo europeu seria um filme clássico com banda sonora de jazz. 🍷🎬

A realidade? Bom, a realidade é Absolute Cinema, mas às vezes o argumentista é um tanto... imprevisível.

Entre um 'Viking' que gere impérios mas não gere o tempo de uma resposta no WhatsApp, e as fugas estratégicas de quem promete o mundo e entrega o silêncio (ou apenas uma ressaca pós-jogo de futebol), percebi uma coisa: eu sou a autora desta história.

Decidi que o meu jejum de 7 anos não é uma espera passiva, é uma escolha de roteiro. A partir de hoje, inauguro aqui a série Passaporte do Amor. Vou usar o meu dom de captar depoimentos e a minha própria pele para investigar os dates, os desastres e os deslumbres de se procurar conexão em terras lusitanas.

Qualquer paixão me diverte, mas o meu foco agora é o meu portfólio. Porque se a vida me dá limões, eu passo um gloss de cereja e escrevo um capítulo. 🍒🖋️

Preparem-se: o embarque foi autorizado.